Det här var en natt jag kände för att skriva något i min länge orörda dagbok. Jag reste mig för att hämta den i bokhyllan bland alla andra böcker: tog den röda boken och satte mig i sängen igen. När jag slår upp första sidan ser jag min pressade lilla tussilago, och en liten brevnotis där det står "Till dig". Det var dagboken från våren 2010, inte den bok jag avsåg att hämta. Jag kände en klump i halsen, men började läsa. 

 

Nu har jag läst den, från början till slut. 

 

 

Jag inser vad mitt författarskap måste handla om.